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Eco di musica, parole e società

                                       Il BICCI da Passato, presente e futuro                                                                                     

Palagi Deonisio era il Bicci, un uomo al di sopra delle righe, anzi, anche di pagine intere. Il suo stile di vita si barcamenava tra il raccoglitore mattiniero e l’ubriacone pomeridiano. Non era solo uno pseudo barbone del paese, era qualcosa di più. Il Bicci la mattina raccoglieva l’asparagina e poi la portava  in giro da alcuni fiorai. Il problema si presentava     il pomeriggio al rientro, quando molti dei bar lungo la strada diventavano le sue tappe preferite. Arrivato in Piano di Conca faceva un altro carico di rosso. Alla chiusura del bar si metteva a dormire fuori su un muretto, e nessuno riuscivapiù a spostarlo da lì. A volte invece quando riusciva a reggersi in piedi raggiungeva la sua casa (una ex stalla ridotta a catapecchia) in località Mostaiola, ovvero il bosco sopra al cimitero, dove dormiva sulla greppia con la testa appoggiata su una pietra che faceva da cuscino. Alcune persone, tra cui Celso e Giovannone, avevano provato a creargli un giaciglio alle sale parrocchiali, ma il Bicci non ci volle mai andare. Da ragazzino lo guardavo con sospetto, quasi intimorito. Era un uomo abbastanza schivo e quindi non parlavo molto. Dicono fosse stato parecchio intelligente. Me lo ricordo a volte la sera con una mantellina sulle spalle, come uscito da un film Noir o da un monastero. Una persona fuori dal coro, di quelle che ti fanno riflettere e pensare in questa vita messa in gioco tra la frenesia del vivere e l’abbandono, tra gli impegni, gli obblighi e le responsabilità, tra la negligenza e la sconsideratezza. Nonostante fosse obbligato e limitato dal freddo e dalle intemperie lo vedevo completamente libero di fare quello che gli andava, a metà tra una scelta voluta ed una imposta. Nell’immaginario il Bicci è stato la stravaganza, l’incomprensione del perché facesse così. In un paese che si stava ammodernando e si rendeva sempre più operoso, lui diventava una pulce in un orecchio, una macchia scura anomala, sdraiata su quel muretto del bar a dirci: «ma dove state andando!?».